Esta noche

Se acerca el alba demoledora,

esta embriaguez de muros blancos

mengua en la noche estéril.

Arde en los ojos la sal de esta luz,

artificio del insomnio,

imitación de estrella mínima

que no guía, no crea, no va.

No es tiempo de marcharse

y sin embargo escurre el día,

habla el húmedo papel sin tinta.

Las horas se anudan como sogas,

de dónde vienen no lo sé,

sólo entiendo que tiran del alba.

Y si apago la luz ya no es hoy.

Un poco de silencio ha madurado